Dans le bus

Dans le bus, tu écoutes la musique entrainante de Shakira que le conducteur a choisi en montant le son.

Dans le bus, tu entends très fort, les conversations des femmes qui assises côte à côte se racontent le quotidien de leur vie… commérages.

Dans le bus, tu vois cet homme qui casquette vissée sur sa tête, est pour le moins pensif, comme étranger à ce qui se passe autour de lui.

Dans le bus, tu écoutes une jeune femme dont le portable sonne, répondre à voix basse, presque gênée à son interlocuteur.

Dans le bus, la Mama mahoraise écoute la musique de son portable tout en ayant un œil sur ses rejetons.

Dans le bus, les collégiens et lycéens sont là nonchalants, rigolent et se parlent. Certains écoutent la musique de leur baladeur, ils sont dans leur monde.

Dans le bus, les vacanciers regardent le paysage et parlent, parlent… allemand.

Dans le bus, un homme s’endort. Ses lunettes sur les yeux, un magasine entre ses mains, il ouvres les yeux à chaque ralentissement.

Dans le bus les visages sont fermés, presque crispés, comme le miens. Tous, nous sommes concentrés sur ces choses qui méritent que l’on se déplace aujourd’hui. Rien ne doit être oublié tout doit être réaliser.

Dans le bus, on se sent comme observés, exposés aux regards des autres… ceux qui ont un véhicule, comme amoindris, citoyens de seconde zone, comme n’appartenant pas à la société des normaux.

Dans le bus, bizarrement on se sent seul au monde alors que tous les sièges sont occupés.

Le bus s’arrête et dehors tous le monde attend sous les kiosques. Spectacle bariolé avec toujours ces regards fermés, qui laisse imaginé la vie des uns et des autres, les hauts, les bas, les joies et les peines.

Les voitures nous doublent les unes après les autres et je suis mal à l’aise. Pourquoi ais-je cette impression de me mouvoir dans une autre réalité, un autre rythme, un autre tempo, un autre monde, ou le temps coule différemment ?

Et ce temps qui passe alors que si peu de chose ont été faites.

Dans le bus, nous passons le cap de la Marianne, le ciel est gris, la mer est sale et houleuse.

C’est dans le bus qu'est la Réunion.

Yannick Fontaine
yannickfontaine.net